En verano y para la playa, la piscina, un viaje en tren o en avión o una semisiesta en el sofá, una novela de Don Winslow no falla. Tiene todos los ingredientes de un best seller y esa forma tan visual que tiene de narrar, que la hacen de lo más digerible.
UN SOPLO DE AIRE es la primera novela del autor y abría una serie protagonizada por el detective Neal Carey que tantos réditos le ha dado. Es la primera y arranca precisamente contándonos como el protagonista pasó de ser poco más que un ratero en las calles de Nueva York a ser apadrinado por un extraño individuo que trabaja par un banco de los de toda la vida, de esos que protegen por cualquier medio a sus mejores clientes, que financiará la dura formación del menor, hasta convertirlo en uno de los más aguerridos detectives privados.
Contado así parece que no tiene el más mínimo interés, pero la novela ya apuntaba maneras, las que luego se verán en libros más potentes de Winslow como El poder del perro. En este caso el joven detective, que ya está en la universidad, haciendo estudios literario, recibe el encargo de localizar a una joven desaparecida, hija de un aspirante a la nominación para la presidencia de Estados Unidos. El político no tiene mayor interés en su hija que el de que esté presente en la foto oficial de su nominación, para que no haya un escándalo que arruine su carrera.
La investigación le llevará a Londres, de donde llegó la primera pista, y allí la localizará, pegada a un chulo, en problemas con las drogas y en un submundo del que parece imposible sacarla.
No es, sin duda, su mejor novela, pero sí muy entretenida. No falta acción, algunos datos de interés y esa capacidad narrativa que te hace vivir sensaciones parecidas a cuando ves una película.
Si no hay nada mejor, esta no se cae de las manos.
Le dieron el premio Alfaguara de este 2013. Y esto me lleva a cuestionarme, una vez más, qué criterios se utilizan a la hora de otorgar un premio. Allá ellos.
Es la primera vez que me acerco a una obra de José Ovejero. No sé, por tanto, cómo son las demás. Esta, flojita.
El protagonista es un cuarentón poco afortunado en amores, que ve pasar el tiempo, su tiempo, más bien aburrido y solo confortado por los momentos, cada vez más frecuentes, en los que se refugia en sus terrazas con vistas privilegiadas sobre los techos de Madrid.
Es en medio de ese aburrimiento vital donde una llamada anónima le anuncia la muerte de una tal Clara, a la que no conoce, y que pondrá en marcha una investigación, en la que se verá cada vez más implicado, para saber quién era, cómo era, a que dedicaba su vida, en fin....
No es original. Es extravagante. Si el principio pudo ser estimulante, la continuación, por inverosímil, carece de interés y se desmorona a medida que avanza hasta el punto de querer llegar cuanto antes al final, porque se adivina demasiado previsible.
No hay acción creíble. Hay mucho tópico, sobre todo en los personajes marginales. La historia no se sostiene casi en ningún momento. Y no es que la idea primigenia no sea buena, pero el desarrollo deja mucho que desear. No tiene mucho fundamento eso de meterse de lleno en investigar quién fue la tan Clara, construir una imagen a todas luces falsa de ella, y mentir una y otra vez para conseguir la información sin que los demás sospechen.
No sé, a lo mejor es el momento en que la he leído. Pero las historias de desamor hay que contarlas con más enjundia, porque sino no se sostienen. Una pena.
