YOGA, de Emmanuel Carrère

Emmanuel Carrère es un maestro  en trasladar muchos trazos autobiográficos a su obra literaria. y YOGA es una muestra relevante de esa forma de hacer y de contar, un regalo a los que quieren asomarse a las intimidades del autor, intimidades más o menos reales ya que hay que fiarse de la versión que él nos cuenta.

El libro llegó precedido de una cierta tormenta, al saberse que escritor y ex-esposa habían llegado a un acuerdo por el que esta podía vetar cualquier párrafo que hiciera alusión a ella, y parece que lo hizo con ganas. Lo que tenemos es pues el resultado de esa purga, otros llaman censura, a la que se sometió el escritor.

Carrère sostiene que su intención original era escribir un libro sobre el yoga, una filosofía y técnica orienta a la que lleva adscrito muchos años y que le permite intentar profundizar en algo que considera extremadamente importante, la meditación. Al tiempo pretendía ridiculizar ese yoga que algunos presentan como método de autoayuda o simple rutina gimnástica.

A ello dedica la primera parte del libro, y de hecho describe con detalle el encierro para meditar que pretendía realizar durante diez días. Un encierro interrumpido por la masacre de Charlie Hebdo, en la que perdió a uno de sus amigos. 

A partir de ahí la obra entra en una recreación exhaustiva de la profunda depresión y alteración mental que llevó a su internamiento en un psiquiátrico. Pocas veces nos hemos encontrado con una narración tan personal de una crísis psíquica que pudo superar gracias a un tratamiento estricto y una medicación muy fuerte, todo para recuperar un estado "normal" con un grado de neurosis aceptable.

En la tercera parte encontramos al autor, superada su crisis mental, en una isla griega atestada de refugiados. Allí colaborará ene intentar hacer la vida un poco menos dura a jóvenes sirios y afganos atrapados en la isla y con un futuro incierto. Una denuncia sobre la cruel vivencia de estos jóvenes y el comportamiento de Europa.

La obra, siempre rodeada del ruido que tanto le gusta al autor, es francamente interesante. Emmanuel Carrère se desnuda una vez más, sin pudor alguno, para mostrarnos nuestra fragilidad y la del mundo que nos rodea. Una gran oportunidad de acercarnos no ya a los problemas sociales en los que vivimos en este tiempo, sino en el infierno que una enfermedad mental puede ocasionarnos. Absolutamente recomendable.

 

MISS MARTE, de Manuel Jabois

 

Segunda incursión en la novela del periodista gallego Manuel Jabois, cuyas columnas en El País son, a veces , deslumbrantes. No he leído su primera novela, MALAHERBA, pero sí algunas crónicas que presentan esta MISS MARTE como una especie de continuación de la anterior. Si la primera se centraba en la infancia, esta lo hace en la adolescencia y primera juventud.

La historia transcurre en una localidad de la Costa da Morte gallega, donde una periodista está elaborando un reportaje sobre la desaparición , a mediados de los noventa, de una niña, Yulia, hija de una madre poco más que adolescente. Juntas habían llegado poco antes al lugar, envueltas en un cierto misterio sobre su procedencia. La madre, MAI, es una explosiva joven que enseguida se hace un hueco y, es más, se enamora de un joven hijo de un empresario destacado del pueblo. De ahí a la boda y a la desaparición de la niña, un paso. 

La periodista intentará averiguar qué pasó durante las horas previas a la desaparición de la niña y en esa investigación saldrán a la luz, como no podía ser de otra manera, secretos familiares, tramas oscuras y razones insospechadas.

A ver, la trama no da mucho de sí.  Jabois narra con soltura pero a la historia le falta solvencia. A veces suena a folletín y otras tiene momentos de brillantez. En todo caso, ni me ha llegado, ni me ha conmovido. Esperemos que la siguiente tenga más empaque.

PEQUEÑAS MUJERES ROJAS, de Marta Sanz

 

"pequeñas mujeres rojas", así, en minúscula, es como presenta Marta Sanz la novela que con la que cierra su trilogía negra del detective Arturo Zarco, aunque este no es aquí protagonista, aunque se le mencione con frecuencia.

Es una novela difícil de leer. Y no por su estructura, ni por sus referencias literarias, ni por su desarrollo gramatical. Por su contenido. Es una historia cruel. Y no podía ser de otra manera porque se mete a fondo en ese cenagal que no acaba de aclararse a pesar de los esfuerzos de la Ley de Memoria Histórica.

Es una novela que se mete sin complejos en unas historias que pudieron ser las de miles o decenas de miles de españoles asesinados vilmente durante la guerra civil y la postguerra. Un inmenso crimen al que buena parte de la sociedad española volvió la espalda durante todo el siglo XX y sigue mirando de reojo, cuando no conniventes hartazgo, en este siglo XXI, quizá por temor a que se despierten los odios fratricidas de este país.

Marta Sanz nos invita a sumergirnos en esas historias que quizá fueron verdad o que fueron muy parecidas, que dejaron arrasadas a decenas de miles de familias, que llevaron a cientos de miles a mirar para otro lado, y que, imperdonablemente, enriquecieron a otras muchas, convencidas además de que actuaron bien y que sus delaciones, crímenes saqueos y robos solo fueron la herramienta para preservar la sociedad de bien.

El relato tiene momentos de una crueldad inusitada, posiblemente muy parecida a la real, que que casi nos fuerzan a apartar la vista de la página. Y es que es difícil separar ese mirar para otro lado, del resulta muy duro de recordar.

La protagonista es aula, una trabajadora de Hacienda, ex-esposa del mencionado Zarco, que decide aprovechar sus vacaciones para contribuir a la recuperación de los cadáveres de los asesinados por el franquismo y sus diferentes ramas. Para ello acude a un pueblo, Azafrán, para ayudar a localizar las tumbas en cunetas y campos de los represaliados.

Es a través de sus cartas a Luz, su ex-suegra, y las elucubraciones y deducciones de esta, que descubrimos el terrible horror vivido en esa localidad y tapado por un pesado manto de silencio. Ahí encontramos a esa familia que preside un bondadoso centenario, ejemplo de emprendimiento y de vivir como Dios manda. Escarbar saca a la luz el olor nauseabundo del proceder de ese patriarca, ejemplo todavía del delator, confidente, señalador y ladrón interesado que con la excusa del patriotismo se deshizo de quien le caía mal, se quedó con sus propiedades y mostró durante décadas la forma en que hay que vivir en la España de bien.

Insisto, una novela difícil, brutal, cruel pero imprescindible. Un aldabonazo más en la conciencia colectiva a ver si de una vez por todas se paga esta deuda histórica con la mitad de la sociedad española. El olvido nunca es justo.