Después de las últimas lecturas, buscaba algo con garantías, y qué mejor que una de las novelas del célebre John le Carré, que tantas veces me ha atrapado con sus historias de espías. Y rescaté esta última obra, publicada tras su muerte, y rescatada de un cajón en la que el escritor la había guardado durante mucho tiempo. Ese dato podía haber hecho saltar las alarmas, pero confié en que John le Carré , su nombre, es garantía suficiente para leer calidad y emoción.
Fallaron las alertas y piqué como un pardillo con esta historia plana, aburrida, confusa y muy lejos de los adjetivos que han querido dedicarle, supongo que por agradecimiento póstumo, los críticos de rigor. Lo cierto que es uno de esos libros que te dan ganas de abandonar leídas apenas una veintena de páginas. Un extraño pudor me obliga a continuar la lectura, un criterio que tengo que ir abandonando.
La historia transcurre en una pequeña localidad costera inglesa, donde se refugia, huyendo del estrés, un tal Julian Lawndsley, quien abre una librería por motivos más bien confusos. Por allí pasa un tipo un tanto misterioso, al parecer de origen polaco, Edward Avon, con una pinta un tanto trasnochada, que resulta que vive en una gran mansión llamada Silverview. Como era de esperar nada es lo que parece y poco a poco se va descubriendo el historial del tal Edward, un veterano espía que levanta sospechas en Londres, donde se activarán los protocolos oportunos cuando algo no encaja y no se atiene a las órdenes dadas.
No engancha la historia, es lenta, difícil de seguir y con un final de aquella manera. Uno se pregunta si el hecho de que el autor la dejara escondida en un cajón no es un mensaje alto y claro de que no le convencía en absoluto.
Si alguien quiere acercarse a Le Carré, que no empiece por aquí.
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